Facémonos maiores. Demasiado grandes para xogar, pequenos para loitar. Miramos cara atrás con nostalxia, e con recelo. Os anos da mirada limpa quedan alí, e ao mirar agora descubrimos que non somos nenos para xogar, se non que como calquera can, amaestrannos para loitar. Xogamos ás guerras. Xogamos a ser maiores, mentres eles xogaban coa nosa infancia. E agora, que queda? Loitar, loitar, loitar. Non temos un futuro bonito, nin sequera temos un futuro, o ceo está escuro, e non se prevén nubes e claros...a tormenta está preto.
Loitemos, construámonos o noso mundo á nosa medida, un mundo pequeno, pero tranquilo. Un mundo con vistas ao mar.
Mentres; as palabras son o único que me queda para xogar.